Do que nada se sabe

A lua ignora que é tranquila e clara

e não pode sequer saber que é lua;

A areia, que é a areia. Não há uma

coisa que saiba que sua forma é rara.

As peças de marfim são tão alheias

ao abstracto xadrez como essa mão

que as rege. Talvez o destino humano,

breve alegria e longas odisseias,

seja instrumento de Outro. Ignoramos;

Dar-lhe o nome de Deus não nos conforta.

Em vão também o medo, a angústia, a absorta

e truncada oração que iniciamos.

Que arco terá então lançado a seta

que eu sou? Que cume pode ser a meta?

Jorge Luis Borges, A Rosa Profunda

Fernando Botero, Male Torso | Centro das Artes Casa das Mudas, Calheta, Madeira