Há na intimidade um limiar sagrado,
encantamento e paixão não o podem transpor -
mesmo que no silêncio assustador se fundam
os lábios e o coração se rasgue de amor.
Onde a amizade nada pode nem os anos
da felicidade mais sublime e ardente,
onde a alma é livre, e se torna estranha
à vagarosa volúpia e seu langor lento.
Quem corre para o limiar é louco, e quem
o alcançar é ferido de aflição...
Agora compreendes por que já não bate
sob a tua mão em concha o meu coração.
Anna Akhmátova, Só o Sangue Cheira a Sangue
No outro dia apanhei por aí um outro poema desta autora, que me deixou «de olho nela». Este poema é magnífico e a tradução parece-me muito boa. Julgo que é uma edição da Assírio. Estou enganado?
ResponderEliminarObrigado. Boa noite.
É belíssimo, não é? Sim, é da Assírio e a tradução é de Nina Guerra e Filipe Guerra. Anna
ResponderEliminarAkhmátova foi-me "apresentada" por um colega de trabalho, também poeta, que muito gentilmente nos enviou um outro poema dela, no Dia Mundial da Poesia. Foi uma boa descoberta.
Obrigada pela visita. É um prazer tê-lo por cá.
Bom fim-de-semana!
Muito belo! Entramos num jogo de palavras etéreas em antinomia com outras bem mais manifestas... algo de improvável em alquimia com o verosímil. Bastante sedutoras as palavras e as ideias.
ResponderEliminarNão conhecia. Obrigada pela apresentação da autora. Vou estar de "olho nela" também.
Só o sangue cheira a sangue parece ser a única certeza. Interessante! Sei qual esse cheiro. Talvez ainda tenha que descobrir o cheiro da amizade,da felicidade e de outras mais...
Um bom fim de semana para si tb
Eu gosto desta ideia de um limiar, de uma fronteira a partir da qual habita apenas o "eu". Gosto dessa ideia de intimidade connosco próprios e de liberdade da alma.
ResponderEliminarUm bom fim-de-semana para si, CF.
Por mais que se crie intimidade ou cumplidade, estaremos sempre sós...nesse limiar sagrado.
ResponderEliminarSim, há coisas que devem permanecer longe de todos os "olhares". O emaranhamento e a indiferenciação podem gerar "feridas mortais".
ResponderEliminarO limiar é também uma fronteira. Conhecer os limites e as consequências da sua transposição pode ser previdente e, simultaneamente, tranquilizador. Belíssimo poema.
ResponderEliminarMais uma coincidência, amiga. Só agora vi o teu comentário em resposta a CF e me apercebi da sobreposição dos conceitos que usámos. Há (boas) coisas assim :) Beijinho.
ResponderEliminarAnti-soviético e um grave desvio relativamente ao Realismo Socialismo - a "arte" oficial -, considerou Estaline.
ResponderEliminarR.
ResponderEliminarhá coincidências que não são acasos :)
Beijinho.
Carlos,
o seu comentário fez-me explorar um pouco mais da trajectória de Akhmátova. Agora, não só o compreendo, como passei também a conhecer um outro poema da autora, "Requiem", uma prova do seu sofrimento insubmisso. Não posso deixar de trazer aqui um excerto:
...
I learned how faces fall,
How terror darts from under eyelids,
How suffering traces lines
Of stiff cuneiform on cheeks,
How locks of ashen-blonde or black
Turn silver suddenly,
Smiles fade on submissive lips
And fear trembles in a dry laugh.
And I pray not for myself alone,
But for all those who stood there with me
In cruel cold, and in July’s heat,
At that blind, red wall.
...
Muito obrigada.
Quando li o poema pensei que Anna
ResponderEliminarAkhmátova fosse a poetisa que (segundo recordo ter lido num velho texto de Clara Ferreira Alves no Expresso) escrevia poemas em pedaços papel ou mesmo de sabão, se não arranjasse papel, e os fazia sair às escondidas do campo de concentração onde estava presa. Mas entretanto fui ler um pouco acerca dela e, se bem percebi, nunca esteve presa. Quem seria a tal poetisa? Lembro-me que gostei muito dos versos citadas por CFA no tal texto.
Seria Irina Ratushinskaya? Segundo o que li, enquanto prisioneira num campo de trabalho por "agitação anti-soviética", gravava poemas em sabão, memorizava-os, destruindo-os depois.
ResponderEliminarMesmo que não seja a mesma, não deixa de ser (também esta) uma grande história de resistência.
Confirmei. Foi de facto Irina Ratushinskaya. Mas não consegui encontrar nenhum poema dela na net. Independentemente da qualidade dos poemas, é uma grande história - infelizmente real e resultante de uma vida trágica.
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